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aguda carta de Paulo Coelho en protesta contra el presidente Jair Bolsonaro | Nosotros somos



En marzo de este año, Paulo Coelho, autor de The Alchemist en The Washington Post, dio un áspero testimonio del episodio en el que fue arrestado y torturado durante la dictadura militar en Brasil. La carta es una aguda protesta contra el presidente Jair Bolsonaro que considera que los "héroes" son los que dirigieron los centros de detención ilegal. Su texto ahora está siendo replicado por los principales medios latinoamericanos, incluido Somos.

. 8 Mayo de 1974: un grupo de hombres armados invade mi departamento. Revuelven cajones y armarios. No sé qué están buscando, solo soy un compositor de rock. Uno de ellos, más amable, me pide que la acompañe "solo para aclarar las cosas". El vecino lo ve todo y le dice a mi familia que está lleno de desesperación. Todos sabían lo que Brasil vivía en ese momento, incluso si no se publicaba nada en los periódicos.

Me transfirieron al DOPS (Departamento de Orden Político y Social), firmé y fotografié. Le pregunto qué he hecho, él me dice que aquí hacen las preguntas. Un teniente me hace algunas preguntas estúpidas y me suelta. Oficialmente, ya no estoy detenido: el gobierno ya no es responsable de mí. Cuando voy, el hombre que me lleva al DOPS sugiere que tomemos un café. Luego pare un taxi y abra suavemente la puerta. Entro y le pido que me lleve a la casa de mis padres, espero que no sepan qué pasó.

En el camino dos autos cerca del taxi; De uno de ellos, un hombre sale con una pistola en la mano y me saca del vehículo. Caigo al suelo, siento el cañón del arma en mi cuello. Miro un hotel frente a mí y pienso: "No puedo morir tan joven". Entro en una especie de catatonia: no tengo miedo; No siento nada, sé las historias de otros amigos que han desaparecido. Soy una persona desaparecida y mi última visión será la de un hotel. Me levanta, me pone en el piso de su auto y me pide que me ponga un capó.

El automóvil podría conducir durante media hora. Tienes que elegir un lugar donde me ejecuten, pero todavía no siento nada, estoy feliz con mi destino. El auto se detiene. Me sacan de él y me golpean mientras camino por un pasillo. Grito, pero sé que nadie me escucha porque ellos también gritan. Terrorista, dicen. Se merece morir. Él está luchando contra su país. Morirás lentamente, pero primero sufrirás mucho. Paradójicamente, mi instinto de supervivencia regresa gradualmente.

Me llevan a la sala de tortura, donde hay un columpio. Me tropiezo con el columpio porque no veo nada. Les pido que no me presionen más, pero me dan una palmada en la espalda y me caigo. Me ordenan que me quite la ropa. El interrogatorio comienza con preguntas que no puedo responder. Me piden que detenga a personas de las que nunca he oído hablar. Dicen que no quiero cooperar; Derraman agua en el suelo y ponen algo en mis pies, y veo debajo del capó que es una máquina con electrodos que me fijan a los genitales.

Entiendo que, además de los golpes, no sé de dónde provienen (y, por lo tanto, ni siquiera puedo contraer el cuerpo para amortiguar el impacto), me darán toques eléctricos. Les digo que no tienen que hacer eso, que confieso, lo que quieran, que firmaré, donde me lo pidan. Pero no están satisfechos con eso. Luego empiezo a rascarme la piel desesperadamente, a desgarrarme. Los torturadores deben haberse asustado cuando me vieron cubierto de sangre; Poco después, me dejan en paz. Dicen que puedo quitarme la capucha cuando escucho el golpe en la puerta. Me lo quito y veo que estoy en una habitación insonorizada con rastros de disparos en las paredes. Por eso el columpio. Al día siguiente, otra sesión de tortura con las mismas preguntas. Repito que firmo lo que quieren, que confieso lo que quieren, solo dime qué confesar. Ignoran mis peticiones. Después de no saber cuánto tiempo y cuántas sesiones (en el infierno el tiempo no se cuenta en horas), tocan a la puerta y me piden que ponga mi capucha, dice vergonzosamente: no es mi culpa. Me llevan a una pequeña habitación pintada de negro con un sistema de aire acondicionado muy fuerte. Apaga la luz. Solo oscuridad, frío y una sirena que suena ininterrumpida. Estoy empezando a volverme loco, a tener visiones de caballos. Toco a la puerta de la nevera (luego me di cuenta de que se llama), pero nadie abre. Me desmayo, me despierto varias veces y me desmayo, y en una de ellas pienso: Mejor arrestado que quedarse aquí. Cuando me despierto, estoy de vuelta en la sala de estar. La luz siempre estaba encendida, no se podían contar los días y las noches. Me quedo allí por una aparente eternidad. Años después, mi hermana me dice que mis padres ya no dormían; mi madre lloraba todo el tiempo, mi papá no dijo nada y no dijo una palabra.

No me preguntas de nuevo. Prisión solitaria. Un día alguien tira mi ropa al suelo y me pide que me vista. Me visto y me pongo la capucha. Me llevan a un auto y me ponen en la cajuela. Giran por un tiempo que parece infinito hasta que se detienen. ¿Moriré ahora? Me ordenan que me quite la capucha y salga del baúl. Estoy en un lugar con niños y no sé dónde en Río.

Voy a la casa de mis padres. Mi madre ha envejecido, mi padre me dice que ya no tengo que salir. Estoy buscando a mis amigos, estoy buscando al cantante y nadie responde mis llamadas. Estoy solo. Si me encarcelan, tengo que sentirme culpable, tienen que pensar. Es arriesgado ser visto junto a un convicto. Salí de prisión, pero ella me acompaña. La salvación llega cuando dos personas que apenas conozco me ofrecen un trabajo. Mis padres nunca se recuperaron.

Décadas después, se abren los archivos de la dictadura y mi biógrafo obtiene todo el material. Le pregunto por qué me metieron en la cárcel: una queja, dice. ¿Te gustaría saber quién te denunció? No quiero que eso no cambie el pasado.

Y durante estas décadas de liderazgo, el presidente Jair Bolsonaro, después de mencionar en el Congreso a uno de los peores torturadores como su modelo a seguir, regresa al país. //

-EL DATA-
Antes de que Paulo Coelho (Río de Janeiro, 1947) se convirtiera en el escritor brasileño más vendido en el mundo, era un compositor que protestaba en medio de la dictadura militar como un himno el 29 de marzo él para publicar su propia historia en un centro de tortura.


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